Vosak

Šeta stranicama svojih maštarija. Dolinom papirnih cvetova i staklenih oblaka koji su pevali uspavanke. Leži zatvorena satima. Gledajući kako ljubičasto nebo leti nad njom. Ispucalim prstima crta sve što je ikada želela. Ušuškana šarenilom sopstvenog vriska, poput deteta. Lagana. Nedodirljiva. Gleda mirise. Udiše boje. Prolazi prstima kroz oštru travu. Hvata lepljive oblake. Neuhvatljivo trči kroz beskonačnost, dok po ljubičastom nebu ptice ispisuju svoju pesmu. Konci razbijenog vremena bespomoćno krvare pored nje. Boji se da ih dotakne. Da je ne odvuku natrag u sumornu realnost. Jednog dana, sve će se ovo ugušiti u poslednjim kapima njenog bola. Ali do tada će ležati. Potpuno nepomična. Uljuljkana slatkom lažnom srećom. Sve dok se savršenstvo satkano od voska ne istopi, i ne razlije po njoj. Tada će kroz lepljive trepavice videti sve za čime čezne. Sve što je ostavila duboko u prošlosti. Nepovratno. I pokušaće da kroz vosak izgrebe ponovo svoj savršeni svet. Ali pred njom će ostati samo mutna obličja sećanja koja će je dozivati, znajući da ne može da se vrati. I da je gotovo.