List

I odjednom počneš da mrziš sve te ulice. Jer to više nisu samo pločnjaci, kuće, svetiljke i ćoškovi. Dok gaziš, osetiš svaku uspomenu. Nastaviš da hodaš, jer ne želiš da se sećaš. Ali noge te odvedu do ćoška na kojem ste stajali i pričali satima. Zatim se setiš svake reči. I poželiš da je tu. Hvataš vazduh umesto njegove ruke. Umesto njegovih očiju gledaš nem odraz prolaznika. I sve se slomi i sastavi, vrati i ponovo ode. Shvatiš da stojiš, potpuno sam. Pod prstima samo trunke jeseni. I to krhko lišće. Baš kao i ti. Pada, nošeno vetrom, znajući da mora dotaći oštro tlo, i nada se da ga niko neće pregaziti. Da će pasti među ostalo lišće. Baš kao i ti. Jer ti treba sigurnost. Bilo kakva. Toplina. Makar malo. Makar na tren. Da se osećaš voljen, potreban. Možda i da pokušaš da ponovo voliš. Onako bezuslovno. Da vrištiš, onako, sasvim tiho plišanim noćima. Da sanjaš. Da osetiš. Ali možda ipak samo padneš u baru, i pustiš inje da se nahvata, ledeći svako osećanje. Zaustavljajuću bol. Baš onako kako si to oduvek želeo.

Nada

Samo tihi udari vetra o opalo lišće i sumorne grane. Nebo sivog somota nad njim. Diše, samo da bi ponovo osetio njen miris. Gleda, samo da bi je ponovo video. Hoda, samo da bi je sreo. Oseća, samo da bi je i dalje voleo. I čeka, iako zna da neće doći. Nada se, znajući da se nada utopila zajedno sa njenom krhkom dušom. Tih vrisak snega pod nogama. Nije mu hladno. Greje ga ljubav. I bol. Cepa ga. I dok polako nestaje i stapa se sa pahuljama, u daljini vidi njen lik. Mrtav je.

Note

Sedi. Svira poslednje što je čula, zarobljena u sopstvenoj kreaciji pakla. Dok se vrisak i dalje odbija o zidove beskonačosti, okovana notama, prelazi prstima preko bisernih dirki, pretvarajući muziku u žilet koji je sekao sve u njoj. Blaga, čvrsta iluzija, satkana od krhkog dima.  Samo njena. Obasjana tamom srebrnog sjaja, čeka nedostižno. Tako malo bilo je potrebno da bude srećna. Samo prave note, koje bi je odvele negde daleko, na drugu stranu ulice, gde je čekao. Ili je samo tako želela da misli. 

Vreme

Vreme. Ta nepostojeća prokleta stvar koja nam se svima protivi. Jer teče previše, ili za neke, ipak, ne dovoljno brzo, a možda i u potpuno pogrešnom smeru. Ali svakako teče, ostavljajući nas da trčimo za njom, jurimo neuhvatljivo, težimo ka nedostižnom i žalimo za izgubljenim, dok nas smrt lagano grebe po vratu. Smrt, koju svi toliko mrzimo. I zašto umreti sa osmehom na licu? Zašto, kad i dalje može mnogo više? Ali tad, kad dođe vreme i shvatiš da je vožnja gotova i da ne možeš da ubaciš u rikverc jer se menjač polomio, uzdahneš, i shvatiš da bi ipak, pored svih gluposti, još samo malo ostao na ovom suludom mestu, gde nekad ume da bude jako dobar provod.

Mimohod

Kazaljke tiho ubijaju. Vreme teče, sporo, neumoljivo. Samo leži. Posmatra, jedva diše, ne oseća, ne razmišlja. Dok se nervoza još uvek cedi niz zidove, staklići razbijene mašte igraju po podu. Vrisak je vuče, daleko. Ali odjednom prasak, nebo sivi, srušiće se. Zemlja puca po šavovima. Ispred nje lik, isti kao ona, ali opet toliko drugačiji. Prstima dodiruje ogledalo. Ali ne, ovo je izvan njega. Ovo je živo. Diše. Postoji. Stoji pred njom. Gledajući je sasvim normalno. Ruka je provlači kroz napuklo staklo. Grad. Ogroman. Nalik onom u kome ona živi. Ali nije tako sivo. Ispred nje visoka zgrada satkana od duge i zlata. Dok joj nepoznat glas zvoni iz daljine, kroz maglu, pokušava da shvati šta se dešava. Visok. Plave oči. Prelep. Samo stoji i posmatra je. Dim mu kulja iz ruke. Baca pogled naniže, ne, ono što drži nije cigareta. ’’Hoćeš malo?’’, nije stigla da odgovori, a dim je već lutao niz suvo nepce, sve do pluća, zatim kuljao kroz usta i nos. Sede na travi. Ima osećaj kao da ga zna oduvek. Kao da je počela da postoji da bi sedela sa njim, okupana dimom, okružena leptirima i bezuslovnom srećom, koja je terala na povraćanje. Gleda ga. Nežno, nesvesno, puna mržnje, ko zna zašto. Udiše vazduh satkan od muzike, prstima prelazi preko šarene kože, zarivajući nokte duboko u nju. Njegove usne. Nežne, užasne, prelepe, otrovne. Zatim neko čudno peckanje pod prstima. Leži na prašnjavim daskama. Potpuno sama, okupana pepelom, okružena dimom, koji je čudno mirisao.

Ogledalo

Korača. Tiho. Bezdušno. Poput vetra. Nedodirljiva, nedostižna, gotovo nestvarna. Blag pogled, nežan, pun mržnje prema svemu što postoji. Koža, ispucala, puna ožiljaka, oslikana uspomenama, a oko nje siva aura bola, smeha i plača, iščupana duša što lebdi nad njom. Preko mračnog lica samo veo satkan od suza. Ipak, čini se tako smirena, iako svakim korakom truli sve više, potpuno sama, kao da želi da nestane. Približava se ogledalu, nem odraz. Ali opet, tako živ, taj mali deo duše zaglavljen iza mutnog stakla, vrišti da izađe. Komadi razbijene nade po podu. I očaj koji ljušti boju sa praznog krvavog rama. Leži. Nedodirljiva, nedostižna, gotovo nestvarna. Mrtva.

For your soul, my love

Kiša. Tih vrisak, ali dovoljan da sledi svaku kap pre nego što padne na zemlju i ispriča svoju priču. Potom tišina koja lomi, razara, tako strašno je boli. Dok niz ruke lije krv, uzima telefon, javlja se čudan glas, gluv, nepoznat. Nem uzdih pun bola i straha. Spušta slušalicu. Još jedan rez, tanak i dubok. Ali opet, dovoljan da opet počne da oseča. I da se seća. Oktobar, hladan i pust. Vetar. Opalo lišće. Duga ulica. I on. Taj pogled. Taj hod, koji je svakim korakom ubija sve više. Slika se polako lomi. Gubi se u tami, zajeno sa njenim vriskom, i dok otopljene kapi udaraju o snove, njeno telo leži na prašnjavom podu u maloj sobi.